Viernes gris, de frío, de luto, el sol salió pero no se dejó ver... Las mujeres lloran, los amigos guardan silencio. Las fiestas se postergan aunque el tiempo promete no detenerse jamas.

No me refiero al 28 de febrero de 1983, conocido como el Viernes Negro en Venezuela, cuando el bolívar sufrió una abrupta devaluación frente al dólar estadounidense. Tampoco me refiero al 22 de noviembre de 1963, cuando en Dallas Texas cayó desplomado el Presidente John F. Kennedy.

Tal vez podría pensar en el viernes 13 de enero de este año, cuando se fue mi papá... las horas velozmente interminables, los últimos abrazos, las últimas palabras, mi último beso en su frente. Las indicaciones finales, la despedida amorosa, la fe erguida (la que no muere). Horas que me tomarían una vida entera para escribirlas y otra vida para leerlas... Inolvidables. Sin duda, un día muy especial para partir. Pero tampoco me refiero a ese incomparable viernes.

Me refiero al viernes en la cruz, al viernes de la vergüenza pública, de la maldición reconocida, el viernes del intercambio. Ese viernes murió mi Señor, su cuerpo colgado cargaba mis deudas, mis culpas, en sus llagas todas mis enfermedades, en sus manos destilantes goteaban mis iniquidades y todos mis pecados. De mi mente se incrustaron en la suya, de modo que yo no pudiera olvidarlos pero que ya no tuviera que cargarlos en mi pensamiento nunca mas.

Lo que veo en el madero no es al Rey de los Judíos, eso hace la escena tan distante, tan lejana. Veo mi angustia colgada como quien se quita el abrigo después de llegar a casa. Veo la enfermedad, veo el pecado. Allí se quedan mis tinieblas mientras yo me visto de Luz y de Paz, una paz que sobrepasa todo entendimiento, una paz aplastante. Es el retrato que cambia el escenario, es la oferta de Aquel que me cambió la maldición por bendición, porque desde entonces ya me amaba. Deuteronomio 23.5

¡Vengan a ver!, ven que te llevo de la mano hasta al madero. Mírate, allí estás en sus pupilas, te encontró con Su mirada. Pon atención le está hablando a tu corazón, ¿le oyes? Si oyes su voz no lo ignores, no endurezcas el corazón, no aparentes que no lo percibes. Él sabe que puedes oírle, que estás escuchando su taquicardia, no es porque está muriendo es por la emoción.

Estas delante de Él, como yo y como el resto del mundo, mirando al que siendo bendición se hizo maldición para que tu y yo saliéramos a libertad.

Estaban alistándose para dormir, y entre el último poquito de agua, el pipi de la última hora y todos los detalles previos, él le preguntó a ella: - ¿Jesús no se cansa de cuidarme mientras duermo? Ella con tono de más experiencia le dijo: - No, él nunca se cansa. Asombrado dijo después de unos segundos, mientras extendía su cobija: - Bueno, de todas formas voy a dejarle este "laito" por si acaso le dan ganas de dormir un "yatico" (él todavía no pronuncia bien la "r"), y así no tenga que irse sino que se quede aquí conmigo.

Mi chiquito esta noche me enseñó cómo se le hace un "laito" a Dios, no por si acaso se cansa, sino para que no se encuentre sin lugar en mi vida y entonces tenga que irse.

Digo como los discípulos en Lucas 24:29, como tantas veces el canto se oyó:
Quédate Señor esta noche, (como cada vez) la noche se acerca, viene la lobreguez (oscuridad). Quédate con nosotros, quédate de una vez.

Le haré lugar en la cama de mi vida a la Estrella de la mañana así mi corazón no se dará cuenta cuando la noche llegue, ni cuando se vaya.

Mientras tanto los peques ya duermen.

No te olvides de dejarle un "laito", no porque se canse, sino para que no se vaya. 

A pesar del hecho incuestionable de que toda su sangre fuese derramada, en esa vía, entre esas piedras, destilando en el pretorio y colándose gota a gota en el madero, pudiera compararsele con otros mártires que han dejado en la historia, rastros de su propia historia.

La sangre que no se repuso, aún después de la resurrección, en el cuerpo del Mesías, es la garantía de la remisión eterna, Él no perdió su sangre, Él la entregó.